Ein tie­fer Fall

Pro­log

Eine tief hän­gende Wol­ken­de­cke lag über dem Cam­pus. Wind­böen trie­ben das erste Laub vor sich her. Mond­lose Dun­kel­heit. Nur auf der Leib­niz­strasse, am Bota­ni­schen Gar­ten und ent­lang der gepflas­ter­ten Wege, die durch das park­ar­tige Gelände führ­ten, schu­fen Stra­ßen­la­ter­nen kleine Inseln der Hel­lig­keit. Wäh­rend der war­men Jah­res­zeit wur­den sie zur töd­li­chen Falle für unzäh­lige licht­ver­liebte Insek­ten. In die­ser kal­ten Okto­ber­nacht gab es hier jedoch weder Klein­ge­tier noch Men­schen.

Vom Sport­fo­rum kom­mend, wo er mit mäßi­gem Erfolg einige Müll­ei­mer inspi­ziert hatte, trot­tete aller­dings, wie nahezu jede Nacht um diese Zeit, ein Fuchs den Schwar­zen Weg ent­lang, offen­sicht­lich das ein­zige lebende Wesen weit und breit. Auf den Bür­ger­stei­gen war nie­mand zu sehen, der Musäus­platz zwi­schen der Mensa und den Fakul­tä­ten­blö­cken ver­las­sen, die angren­zen­den Park­plätze leer, sogar die Enten und Möwen waren ver­schwun­den. Ihr Tum­mel­platz, der »See der Bio­lo­gen«, wäre in die­ser dunk­len Nacht nur ein von Sträu­chern und Bäu­men gesäum­tes schwar­zes Loch in der Grün­flä­che des Cam­pus gewe­sen, wenn in dem dahin­ter auf­ra­gen­den Hoch­haus­turm nicht noch hin­ter zwei Fens­tern Licht gebrannt und sich in sei­nem Was­ser gespie­gelt hätte.

Dass auf dem Cam­pus bis tief in die Nacht gear­bei­tet wurde, war nichts Unge­wöhn­li­ches, ob in den phy­si­ka­li­schen Insti­tu­ten, bei den Ger­ma­nis­ten oder, wie heute, im Bio­lo­gie­zen­trum. Wer auf einen gere­gel­ten Arbeits­tag pochte, hatte in der Wis­sen­schaft nichts ver­lo­ren. Im Stun­den­ab­stand muss­ten in Labors Ver­su­che kon­trol­liert, Pro­ben ent­nom­men und Mess­ap­pa­ra­tu­ren abge­le­sen wer­den, an Schreib­ti­schen wurde über Ver­öf­fent­li­chun­gen und Vor­träge gebrü­tet. Die Wege des Fuch­ses kreuz­ten sich daher gele­gent­lich mit denen erschöpf­ter For­scher, die zu nacht­schla­fen­der Zeit mit gesenk­tem Kopf ihr Auto ansteu­er­ten, was ihn weder von sei­nen nächt­li­chen Patrouil­len­gän­gen abhielt, noch dazu ver­an­lasste, eine andere Route ein­zu­schla­gen. In der Regel waren es die Men­schen, die sich bei die­sen nächt­li­chen Begeg­nun­gen über­rascht zeig­ten. Der Fuchs hatte sein Gegen­über meist schon früh­zei­tig bemerkt. Es war ein erfah­re­nes Tier, das mit fast sie­ben Jah­ren ein für Stadt­füchse bibli­sches Alter erreicht hatte.

Nicht ein­mal das, was sich vor Jah­ren auf dem ehe­ma­li­gen Park­platz am Bio­lo­gie­zen­trum abspielte, hatte ihn ver­trei­ben kön­nen. Quasi über Nacht –aus Sicht des damals noch jun­gen Fuch­ses, der die Tage in sei­nem Ver­steck ver­schlief – waren mas­sive Metall­git­ter aus dem Boden gewach­sen und hat­ten ihm den direk­ten Weg aus sei­nem Gehölz neben dem Bota­ni­schen Gar­ten zum Cam­pus­ge­lände ver­sperrt. Wochen­lang hatte die Erde gebebt. Mons­tröse Maschi­nen hat­ten sich in den Boden gewühlt und eine tiefe Grube aus­ge­ho­ben, aus der lang­sam ein merk­wür­dig geform­ter rund­li­cher Beton­bau in die Höhe gewach­sen war. Der Fuchs hatte sich dar­auf­hin zwar einen ruhi­ge­ren Schlaf­platz in der Lau­ben­ko­lo­nie hin­ter dem Bota­ni­schen Gar­ten gesucht, seine nächt­li­chen Tou­ren aber hat­ten sich kaum geän­dert. Statt quer über den Park­platz lief er nun um den Bau­zaun herum und seit ein paar Wochen direkt am Ein­gang des kürz­lich ein­ge­weih­ten neuen Gebäu­des vor­bei.

Das Tier hatte die nächste Sta­tion sei­nes Weges, die gro­ßen Abfall­ton­nen auf der Rück­seite der Mensa II, fast erreicht, als plötz­lich unge­wöhn­li­che Geräu­sche zu hören waren, gedämpfte Schreie, ein Pol­tern, als wür­den schwere Dinge zu Boden fal­len, das Klir­ren von Glas. Sie kamen aus gro­ßer Höhe, aus den obe­ren Stock­wer­ken des Bio­lo­gie­zen­trums.

Der Fuchs spitzte die Ohren, ver­harrte für einen Moment unbe­weg­lich an Ort und Stelle und schnup­perte in die Nacht. Natür­lich hatte er keine Ahnung, dass die Geräu­sche Teil einer Kette von Ereig­nis­sen waren, die die Stadt Kiel, ihre Uni­ver­si­tät und zahl­lose Wis­sen­schaft­ler in aller Welt über Wochen in Atem hal­ten sollte, und in der ihm eine kleine, aber nicht unwich­tige Rolle zuge­dacht war. Für den Fuchs ging es in die­sem Moment ein­zig und allein darum, wie das selt­same Gepol­ter ein­zu­schät­zen war. Sollte er auf sei­nen Abste­cher zu den Men­sa­ab­fäl­len ver­zich­ten oder ihn ver­schie­ben? Meis­tens war dort nicht viel zu holen. Aus­ge­rech­net an einem Ort, wo Essens­ge­rü­che eine für Füchse gera­dezu schmerz­hafte Inten­si­tät errei­chen konn­ten, ach­te­ten die Men­schen pein­lich auf Sau­ber­keit. Aber es hatte schon Aus­nah­men gege­ben, Deckel, die nicht ganz geschlos­sen waren und ihm Gele­gen­heit zu denk­wür­di­gen Fest­mäh­lern boten, Aus­nah­men, die jede Mühe und jedes Risiko wert waren. Außer­dem konnte er hier ab und zu eine fette Ratte erwi­schen. Der Fuchs ver­harrte, minu­ten­lang. Bis wie­der Stille ein­ge­kehrt war.

Gerade als er sei­nen Weg wie gewohnt fort­set­zen wollte, fuh­ren im obers­ten Stock des Hau­ses plötz­lich zwei Rol­los in die Höhe und gaben einen erst schma­len, dann immer brei­ter wer­den­der hel­len Licht­strei­fen frei. Kurz dar­auf erschien an einem der Fens­ter eine mit einem wei­ßen Labor­kit­tel beklei­dete mensch­li­che Gestalt. Ihre Hand ruhte auf dem Fens­ter­griff, doch sie ver­harrte zunächst reg­los und schien nur nach drau­ßen in die Dun­kel­heit zu star­ren. Kurz dar­auf zer­riss ein Kra­chen die nächt­li­che Stille, so laut, dass es bis hin­un­ter auf den Schwar­zen Weg zu hören war. Jemand rüt­telte hef­tig an einem Fens­ter, das schon lange nicht mehr geöff­net wor­den war.

Der Fuchs hatte mit gesträub­ten Nacken­haa­ren aus­ge­harrt, doch als sich der große Fens­ter­flü­gel end­lich mit einem lau­ten Quiet­schen nach innen bewegte, reichte es ihm. Sein Weg würde ihn dicht am Ort des Gesche­hens vor­bei­füh­ren. Er fiel in leich­ten Trab und lief, immer schnel­ler wer­dend, auf dem Schwar­zen Weg zum Men­s­a­park­platz und wei­ter bis zum Bio­lo­gie­zen­trum. Das helle Licht brannte noch immer, er ver­mied es aber, nach oben zu schauen. Das Fahr­rad, das an einem der vie­len, den Weg zum Ein­gang säu­men­den Stahl­bö­gen ange­schlos­sen war, beach­tete er nicht, genauso wenig wie die bei­den PKWs, die hin­ter dem Bio­lo­gie­zen­trum park­ten. Er wollte nur noch weg von hier. Und da alles, was nach dem Öff­nen des Fens­ters geschah, völ­lig geräusch­los vor sich ging, sah er auch den in die­sem Moment aus dem zwölf­ten Stock her­ab­stür­zen­den mensch­li­chen Kör­per nicht. Er hörte nur den dump­fen Laut, als etwas hin­ter ihm auf ein Dach des Flach­baus auf­schlug, zuckte zusam­men, schoss ein paar Meter nach vorne, wandte sich schließ­lich mit zit­tern­den Flan­ken um und blickte nach oben zur Dach­kante. Wenige Meter dahin­ter ragte der Hoch­haus­turm empor. Das Fens­ter, an dem die Gestalt gestan­den hatte, war offen, der dazu­ge­hö­rige Raum nach wie vor hell erleuch­tet. Davon abge­se­hen war nichts Unge­wöhn­li­ches zu erken­nen.

Doch Sekun­den nach dem Auf­prall kroch ein beun­ru­hi­gen­der Geruch auf ihn zu, der von Sekunde zu Sekunde stär­ker wurde. Er kam vom Dach und es roch nach Mensch und immer inten­si­ver nach Blut.

Gleich­zei­tig hörte er ein selt­sa­mes Geräusch in der Dun­kel­heit. Ein papier­nes Etwas flat­terte wie ein rie­si­ger Schmet­ter­ling vom Him­mel und blieb nur wenige Meter vor ihm auf dem Boden lie­gen. Er zögerte einen Moment, doch bald sieg­ten Neu­gier und Zorn über die nicht enden wol­lende Kette von Beläs­ti­gun­gen, die ihm die mensch­li­chen Bewoh­ner die­ser Stadt zumu­te­ten. Er lief hin, schnup­perte daran, biss wütend in das blau-weiße Ding hin­ein, schüt­telte es knur­rend, rannte damit am Ein­gang des nagel­neuen Zen­trums für Mole­ku­lare Bio­wis­sen­schaf­ten vor­bei zum Bota­ni­schen Gar­ten und ver­schwand irgendwo im Gebüsch.

1

Her­mann Pauli schreckte hoch, ver­schla­fen und alar­miert zugleich. Ein rea­les Ereig­nis oder ein Traum – er erin­nerte sich dun­kel, inten­siv geträumt zu haben – , irgend­et­was hatte dazu geführt, dass eine hohe Dosis Adre­na­lin durch seine Gefäße raste und er nun des­ori­en­tiert und mit weit auf­ge­ris­se­nen Augen um sich blickte, als habe er im Schlaf den eisi­gen Atem des Leib­haf­ti­gen im Nacken gespürt. Aber er sah nur die ver­trau­ten Umrisse von Bücher­re­ga­len und Samm­lungs­schrän­ken, das Mikro­skop auf sei­nem Tisch in der Ecke und die Fens­ter­front dahin­ter, die über die gesamte Breite des Zim­mers ging, und beru­higte sich. Er war im Insti­tut, in sei­nem Arbeits­zim­mer hoch über dem Cam­pus der Uni­ver­si­tät, sei­nem Lebens­mit­tel­punkt seit vie­len Jah­ren, und er war mit dem Kopf auf den Unter­ar­men am Schreib­tisch ein­ge­schla­fen, wie er es von Stu­den­ten kannte, die in sei­ner Vor­le­sung am Mon­tag­mor­gen mit den Nach­wir­kun­gen eines durch­fei­er­ten Wochen­en­des zu kämp­fen hat­ten. Kein Grund zur Auf­re­gung.

Doch ein ebenso unwirk­li­ches wie hart­nä­cki­ges Gefühl der Bedro­hung blieb. Ver­mut­lich war er jetzt allein im Haus. Als er nach dem Abend­essen zurück ins Insti­tut gekom­men war, hatte zwar im obers­ten Stock schräg über sei­nen eige­nen Räu­men noch Licht gebrannt, im »For­schung­s­olymp der Chris­­tian-Albrechts-Uni­­ver­­­si­­tät«, wie eine Zeitung erst kürz­lich wie­der geti­telt hatte. Frank Moe­bus und seine Mit­ar­bei­ter waren fast immer die letz­ten, die im Bio­lo­gie­zen­trum das Licht lösch­ten. Mitt­ler­weile dürfte aber auch in die­sem Labor Ruhe ein­ge­kehrt sein.

Her­mann presste die Augen­li­der zusam­men und streckte sich. Wie lange hatte er geschla­fen? Er berührte die Leer­taste, um den Rech­ner auf­zu­we­cken, und blickte auf den gro­ßen Com­pu­ter­bild­schirm, wo oben rechts die Uhr­zeit stand. Höchs­tens zwan­zig Minu­ten, schätzte er. Es war kurz nach Mit­ter­nacht, genau 0 Uhr 12. Geis­ter­stunde.

Was hatte ihn geweckt? Hatte er etwas gehört? …

© Bernhard Kegel