Tiere in der Stadt

Ein­lei­tung – Drei Städte in drei Kon­ti­nen­ten

Ich sehe ihn fast jeden Tag und doch habe ich mich noch immer nicht an sei­nen Anblick gewöhnt. Jedes Mal halte ich an und steige kurz vom Fahr­rad. Ande­ren geht es genauso. Oft sehe ich Spa­zier­gän­ger, die sich gegen­sei­tig auf ihn auf­merk­sam machen und stau­nend ste­hen blei­ben, um ihn aus nächs­ter Nähe zu beob­ach­ten. Hin­ter ihnen, im Park, son­nen sich an war­men Tagen müßige Groß­städ­ter auf der Wiese, spie­len Kin­der, füh­ren Herr­chen und Frau­chen ihre Hunde spa­zie­ren, nähern sich lär­mend Kin­der­gar­ten­grup­pen, um die Enten zu füt­tern – es scheint ihn nicht im Gerings­ten zu stö­ren. Er stakst wei­ter am Rand des Schilfs ent­lang oder durch den fla­chen Ufer­be­reich und fixiert dabei die Was­ser­ober­flä­che. Die Enten, auf die er aus einem Meter Höhe her­ab­schaut, hal­ten respekt­voll Abstand.

Manch­mal, vor allem mor­gens und am spä­ten Nach­mit­tag, kann man ihn mit sei­nen lan­gen dün­nen Bei­nen hoch oben auf den lan­gen dün­nen Ästen einer Trau­er­weide balan­cie­ren und sein Gefie­der put­zen sehen. Er ist immer allein, nie taucht ein Gefährte oder eine Gefähr­tin auf. Er hat die­ses selt­same kleine Gewäs­ser ganz für sich. Ver­bringt er auf dem Baum die Nacht? Oder schläft er irgendwo in Gesell­schaft sei­ner Art­ge­nos­sen, im Schutz der Kolo­nie, um dann fast jeden Tag hier­her zu flie­gen, in sein eige­nes klei­nes Reich, sein groß­städ­ti­sches Jagd­re­vier an die­sem geschichts­träch­ti­gen Ort inmit­ten der deut­schen Haupt­stadt?

Nur einen Stein­wurf ent­fernt, im Schö­ne­ber­ger Rat­haus, schlug das poli­ti­sche Herz des alten West-Ber­­lins. Auf sei­nem Bal­kon sprach John F. Ken­nedy am 26. Juni 1963 vor Zehn­tau­sen­den von Men­schen die berühm­ten Worte: „Ich bin ein Ber­li­ner“, stimm­ten am 10. Novem­ber 1989 Bun­des­kanz­ler Hel­mut Kohl, Willy Brandt, Hans-Die­t­rich Gen­scher, Bür­ger­meis­ter Wal­ter Mom­per und andere gegen ein gel­len­des Pfeif­kon­zert eine denk­wür­dig ver­un­glückte Fas­sung der deut­schen Natio­nal­hymne an. Hel­mut Kohl zeigte sich spä­ter ob der „lin­ken Chao­ten“ nach­hal­tig ver­stimmt. Er hatte extra seine wich­tige Polen­reise unter­bro­chen, um nach Berlin zu kom­men. Wenige Stun­den zuvor war die Mauer gefal­len.

Damals gab es unse­ren gefie­der­ten Park­be­su­cher ver­mut­lich noch nicht, obwohl die Tiere über drei­ßig Jahre alt wer­den kön­nen. Damals waren Grau­rei­her in Berlin eine Sel­ten­heit. Am öst­li­chen Stadt­rand gab es einige wenige Brut­ko­lo­nien, für West-Ber­­li­­ner nahezu uner­reich­bar, heute müsste man nur ein paar Sta­tio­nen mit der U‑Bahn fah­ren. Im Jahr 2001 wurde in der Nähe der Rob­ben­an­lage des Zoo­lo­gi­schen Gar­tens das erste inner­städ­ti­sche Brut­paar beob­ach­tet – und urbane Vogel­freunde sind in die­sen Din­gen sehr genau.

So gelas­sen, wie der statt­li­che Vogel sich jetzt gibt, wür­den ihn wohl auch die Buh­rufe und Pfiffe Tau­sen­der Ber­li­ner nicht aus der Ruhe brin­gen. Ob man das auch über die Grau­rei­her der 1960er Jahre hätte sagen kön­nen, ist zu bezwei­feln. Irgend­et­was ist mit den Vögeln gesche­hen. Noch in den Kriegs- und Nach­kriegs­jah­ren wur­den die Tiere lan­des­weit inten­siv ver­folgt und die Bestände gin­gen stark zurück. Ang­ler und Fisch­wirte sahen in den Rei­hern Kon­kur­ren­ten, andere in Zei­ten der Not nur poten­ti­elle Nah­rung. Doch als man Schon­zei­ten ein­führte, erhol­ten sich die Bestände und mit ihrem Come­back zeig­ten die Grau­rei­her plötz­lich ein ver­än­der­tes Ver­hal­ten. Nun dran­gen sie auch in Gebiete vor, die sie vor­her wegen der Men­schen gemie­den hat­ten. Seit Mitte der 1990er Jahre brü­ten sie im Ruhr­ge­biet und immer häu­fi­ger sind sie in Städ­ten zu sehen. Ihre Flucht­di­stanz ver­rin­gerte sich auf wenige Meter. In Ams­ter­dam war­ten sie auf Bür­ger­stei­gen dar­auf, von den Men­schen mit Fischen gefüt­tert zu wer­den.

Der kleine künst­li­che Teich, den sich unser Ber­li­ner Exem­plar aus­ge­sucht hat, ist erst vor weni­gen Jah­ren gründ­lich saniert wor­den. Sein Boden wird von einer rie­si­gen Plas­tik­fo­lie gebil­det, die an eini­gen Ufer­stel­len zu sehen ist und unschöne dre­ckige Fal­ten schlägt, was jede Illu­sion zer­stört, dass man es hier mit einem halb­wegs natür­li­chen Gewäs­ser zu tun hat. Da hilft auch das an einer Seite gepflanzte Schilf nicht. Der Teich befin­det sich am öst­li­chen Ende eines schma­len lang gestreck­ten Parks und grenzt unmit­tel­bar an eine brü­cken­ar­tig gestal­tete U‑Bahnstation, die den Park in zwei unglei­che Hälf­ten teilt. Durch große Glas­schei­ben kön­nen Park­be­su­cher die Züge zäh­len, die hier im Zehn-Min­u­­ten-Takt in den Bahn­hof ein­fah­ren. Umge­kehrt eröff­nen sich den Fahr­gäs­ten, die in einer hal­ten­den U‑Bahn sit­zen oder auf dem Bahn­steig war­ten, unge­wöhn­li­che Bli­cke ins Grüne und damit auf den Teich und sei­nen Rei­her. Ob es eine Sie oder ein Er ist, kann ich nicht sagen. Männ­li­che und weib­li­che Tiere sind prak­tisch nur an der Größe zu unter­schei­den.

Auf der Brü­cke, eine Etage über den U‑Bahnfahrern, ste­hen Park­bänke, auf denen einige Haupt­städ­ter die­sen war­men Mai­nach­mit­tag genie­ßen, und von hier oben werde ich Zeuge, wie der manch­mal auch Fisch­rei­her genannte Vogel die­sem Namen alle Ehre macht und erst­mals sein wah­res Gesicht zeigt. Er ist eben nicht hier, weil ihn deut­sche Geschichte inter­es­siert oder weil er die Gesell­schaft der Men­schen so schätzt, son­dern weil diese den Teich mit gro­ßen Gold­fi­schen bevöl­kert und darin sogar ihre in Ungnade gefal­le­nen Haus­tiere ent­sorgt haben, wie die Anwe­sen­heit min­des­tens einer Schild­kröte beweist, die ich kürz­lich durchs trübe Was­ser pad­deln sah.

Der Rei­her steht regungs­los im Schilf, wie so oft, doch plötz­lich scheint er zu erstar­ren, nimmt aus­gie­big maß und stößt dann zu. Im nächs­ten Moment zap­pelt etwas in sei­nem lan­gen spit­zen Schna­bel. Er hat ein Pracht­ex­em­plar erwischt, leuch­tend rot und unter­arm­lang. Fast sieht es so aus, als begut­achte er stolz seine Beute, als lege er Wert dar­auf, dass auch alle Zuschauer sie bestau­nen. Es dau­ert eine Weile, bis er sie in die rich­tige Posi­tion beför­dert hat. Dann ver­schwin­det der Fisch, mit dem Kopf voran, im schein­bar viel zu dün­nen Hals.

„Wohl bekomm’s“, kom­men­tiert ein älte­rer Herr, der neben mir an der stei­ner­nen Balus­trade steht.

Ein ande­rer kann es gar nicht fas­sen. „Der hat eben n’janzen Fisch vaschluckt“, sagt er ver­blüfft. Seine Stimme klingt amü­siert, aber es schwingt auch ein wenig Befrem­den mit. Darf man das – in einem öffent­li­chen Park und vor aller Augen einen fried­li­chen Zier­fisch ver­schlin­gen? Wir tau­schen einige stumme Bli­cke aus, als müss­ten wir uns gegen­sei­tig ver­ge­wis­sern, dass wir das unge­wöhn­li­che Schau­spiel nicht geträumt haben. Fres­sen und Gefres­sen­wer­den mit­ten im Volks­park – was soll man davon hal­ten? 

Auch auf der ande­ren Seite des Erd­balls, in den Metro­po­len Aus­tra­li­ens, sind Parks Oasen der Ruhe, die im hek­ti­schen Getriebe der Groß­städte zu Ent­span­nung und Müßig­gang ein­la­den. Und wie in Berlin wird diese Ein­la­dung nicht nur von Men­schen ange­nom­men. Was sich in Syd­ney, Mel­bourne, Bris­bane und eini­gen klei­ne­ren aus­tra­li­schen Städ­ten mit Ein­bruch der Däm­me­rung in den Him­mel schwingt, kann zwar aus­ge­zeich­net flie­gen, trägt aber keine Federn, frisst kei­nen Fisch und sitzt auch nicht. So lange die Sonne scheint, hängt es kopf­über von den Ästen, bewe­gungs­los und stumm wie über­di­men­sio­nierte schwarze Früchte.

In Syd­ney bau­meln diese selt­sa­men Gebilde auch im zen­tra­len Hyde Park zwi­schen Eli­sa­beth und Col­lege Street in den Bäu­men, direkt neben dem Aus­tra­lian Museum. Die große Masse der über 20.000 Tiere hat sich aber den nahe gele­ge­nen Bota­ni­schen Gar­ten aus­ge­sucht und ver­schläft dort, in unmit­tel­ba­rer Nähe von Hoch­häu­sern und der berühm­ten Oper, die Tage. Wenn es über der Sky­line lang­sam dun­kel wird und die Men­schen Restau­rants, Kinos und Thea­ter ansteu­ern, erwa­chen sie zum Leben. Mit der Ruhe ist es dann vor­bei. Bald kom­men sich die ner­vö­sen und dicht an dicht hän­gen­den Tiere in die Quere und es wird laut­stark gezankt und geze­tert. Wenig spä­ter füllt sich der Him­mel mit schwar­zen Bat­­man-Sil­hou­­e­t­­ten.

Mit einer Flü­gel­spann­weite von etwa einem Meter sind die Grau­­kopf-Flug­­hunde eine der größ­ten Fle­­der­­maus-Arten der Welt. Sie leben nur in einem rela­tiv schma­len Küs­ten­strei­fen im Osten und Süd­os­ten des Kon­ti­nents, und weil ihre Zahl in der letz­ten Jahr­zehn­ten stark zurück­ge­gan­gen ist, hat sie die Inter­na­tio­nal Union for Con­ser­va­tion of Nature and Natu­ral Resour­ces (IUCN) 2008 in ihre Rote Liste der gefähr­de­ten Tier­ar­ten auf­ge­nom­men. Unglück­li­cher­weise bevor­zu­gen auch die mensch­li­chen Bewoh­ner Aus­tra­li­ens die­sen Küs­ten­strich, was den Flug­hun­den nicht gut bekom­men ist. Wenn man sieht, wie sich die Tiere inmit­ten einer Mil­lio­nen­stadt zu Tau­sen­den in die Lüfte schwin­gen, um wäh­rend der Nacht bis in die Vor­städte aus­zu­schwär­men, kann man kaum glau­ben, dass Mensch und Flug­hund sich nicht ver­tra­gen. In Städ­ten schei­nen andere Gesetze zu herr­schen. 

© 2013, DuMont Ver­lag,  Köln