Wen­zels Pilz

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Als das Tele­fon klin­gelte, träumte Kurt Wen­zel gerade sei­nen Lieb­lings­traum. Er hatte mit einer schwung­vol­len Bewe­gung die Kenn­karte aus der Brust­ta­sche sei­nes Labor­kit­tels gezo­gen und war dabei, sie lang­sam in den Schlitz der Tür­si­che­rung zu ste­cken.

Wen­zel schreckte augen­blick­lich hoch. Die­ses Geräusch ver­setzte ihn zu jeder Tages- und Nacht­zeit in Alarm­stim­mung. Das leuch­tende Zif­fern­blatt sei­nes Weckers zeigte ein Uhr zwan­zig.

Wer, um Him­mels wil­len, konnte das sein?

In dem Moment, als er die Bett­de­cke zurück­schla­gen wollte, ver­stummte das Tele­fon. Seuf­zend ließ er sich in das Kopf­kis­sen zurück­fal­len und trau­erte sei­nem Traum nach.

Er liebte es, die Kenn­karte in den Schlitz zu ste­cken, genoss die Geräu­sche, die das Gerät von sich gab, wäh­rend es die Iden­ti­tät über­prüfte, und er freute sich jedes­mal, wenn die grüne Lampe auf­leuch­tete und die Tür mit einem Schnau­fen in die Wand zurück­wich.

Manch­mal, wenn er über­ar­bei­tet war, hatte er Alp­träume, in denen sich die Tür hart­nä­ckig sträubte, den Weg frei­zu­ge­ben, und diese Befehls­ver­wei­ge­rung mit einem uner­träg­li­chen Geheul unter­stützte. Die Lampe blinkte mit wahn­wit­zi­ger Geschwin­dig­keit, ver­sprühte stro­bo­skop­ar­tige Licht­blitze. Meis­tens wachte er dann schweiß­ge­ba­det auf und konnte nur mit Hilfe eines Beru­hi­gungs­mit­tels wie­der ein­schla­fen.

Hin­ter die­ser Tür, die ihm soviel bedeu­tete, weil er einer der weni­gen war, der sie öff­nen konnte und ein­tre­ten durfte, befand sich der Ein­gang zu sei­nem gen­tech­ni­schen Labor in der GENTEL (GENe­tik & InTEL­li­genz), einem der füh­ren­den Unter­neh­men der blü­hen­den bio­tech­ni­schen Indus­trie.

Er war wie­der ein­ge­schla­fen, als das Tele­fon erneut klin­gelte, und dies­mal war die Panik, die das unver­mit­telte Geräusch in Wen­zel her­vor­rief, so groß, dass er beim Auf­sprin­gen den kal­ten Pfef­fer­minz­tee umstieß und über die rings um sein Bett ver­streu­ten Zeit­schrif­ten ver­teilte. Das nächste Läu­ten ließ ihn wie­der zusam­men­zucken, und wäh­rend er mit der rech­ten auf dem Nacht­tisch nach sei­ner Brille suchte, ver­suchte er mit dem Kopf­kis­sen in der lin­ken Hand die wert­vol­len Fach­zeit­schrif­ten abzu­tup­fen. End­lich fand er seine Brille, ließ das Kis­sen auf den Boden fal­len und tas­tete nach dem Schal­ter der Nacht­tisch­lampe. Mit dem nächs­ten Klin­geln hatte er das Tele­fon erreicht und preßte mit gehetz­ter, rau­her Stimme »Ja, hier Wen­zel?« her­vor.

»Da sind Sie ja end­lich! Wo, zum Teu­fel, haben Sie gesteckt?«

Die Stimme traf ihn wie ein Schlag in die Magen­grube. Es war Eck­stein, aus­ge­rech­net Eck­stein! Vor Schreck brachte er kein Wort her­aus.

»Wen­zel? Sind Sie noch dran? Hat’s Ihnen die Spra­che ver­schla­gen, Mann? Sie müs­sen sofort ins Labor kom­men! Wir haben ein Pro­blem!« sagte Eck­stein mit bar­scher Stimme.

»Ins Labor? Jetzt? Ja, aber… es ist… es ist mit­ten in der Nacht. Ich muss mor­gen früh raus, ich meine, ich…«

»Ach! Glau­ben Sie viel­leicht, ich wüsste nichts Bes­se­res, als mir hier die Nacht um die Ohren zu schla­gen?« brüllte Eck­stein. »Machen Sie sich sofort auf den Weg! Ihr beschis­se­ner Pilz flippt aus!«

»Wel­cher Pilz, ich kenne kei­nen Pilz, ich meine… ich habe doch gar nichts mit Pil­zen zu tun!« Wen­zel war scho­ckiert. Mit weit auf­ge­ris­se­nen Augen stierte er auf seine Pro­mo­ti­ons­ur­kunde, die neben dem Schreib­tisch an der Wand hing.

»Wenn Sie nicht sofort kom­men, sorge ich dafür, dass Sie nie wie­der ein Reagenz­glas in der Hand hal­ten! Ich wusste ja, dass Sie unfä­hig sind, aber dass Sie uns so etwas ein­bro­cken wür­den, hätte ich Ihnen nicht zuge­traut. Wenn Sie in drei­ßig Minu­ten nicht hier sind, erle­ben Sie Ihr blaues Wun­der.«

Wen­zel war eini­ges gewöhnt, was Eck­steins Umgangs­ton anging, aber nun sackte er hilf­los in sich zusam­men.

»Ja, natür­lich, ich…, ich komme sofort«, stam­melte er. »Ich… ich ver­stehe nur nicht. Wel­cher Pilz? Was mei­nen Sie denn um Him­mels wil­len?«

»Ihren Ama­nita natür­lich, Sie Trot­tel! Kön­nen Sie sich an Ihre eigene Arbeit nicht mehr erin­nern? In drei­ßig Minu­ten also!«

Ein lau­tes Kra­chen folgte. Wen­zel ließ lang­sam den Hörer sin­ken.

Eck­stein!

Wenn Wen­zel über­haupt irgend­ei­nen Men­schen hasste, dann den Direk­tor der GEN­­TEL-For­­schungs­­a­b­­tei­­lung. Dr. Eck­stein, fast zwan­zig Jahre jün­ger als er, war vom Lei­ter eines klei­nen Ent­wick­lungs­teams zum Chef aller For­schungs­grup­pen inner­halb der GENTEL auf­ge­stie­gen, nur weil ihm zum rech­ten Zeit­punkt die Über­tra­gung eines Häu­tungs­gens der Mehl­motte auf das Schaf gelun­gen war. Des­sen Zel­len pro­du­zier­ten dar­auf­hin Ecdy­son, das Häu­tungs­hor­mon der Insek­ten, sinn­lo­ser­weise.

Stam­mes­ge­schicht­lich betrach­tet waren Schaf und Schmet­ter­ling sehr weit von­ein­an­der ent­fernt, und sol­che schein­ba­ren Gren­zen zu über­schrei­ten galt eine Zeit­lang als schick in Krei­sen jun­ger, auf­stre­ben­der Gen­tech­no­lo­gen. Die Hor­mon­re­zep­to­ren von Säu­ge­tie­ren konn­ten rein gar nichts mit Ecdy­son anfan­gen. Im Blut der Schafe schwamm jetzt neben Dut­zen­den von eige­nen Boten­stof­fen auch ein Insek­ten­hor­mon herum, was im Schafs­or­ga­nis­mus weder nach­weis­bare Schä­den anrich­tete noch den ahnungs­lo­sen Tie­ren zu sen­sa­tio­nel­len neuen Fer­tig­kei­ten ver­half. Es war nur da, das war alles. Genau darin bestand der Erfolg. Das Gen küm­merte sich nicht um die unge­wohnte Umge­bung, in die man es ver­setzt hatte, son­dern tat das, was es immer tat: Es pro­du­zierte Ecdy­son.

Die Fach­welt hatte kopf­ge­stan­den: der erste gelun­gene Ver­such, ein Insek­ten­gen in Säu­ge­tier­zel­len zu über­füh­ren. Was heute jedes zweit­klas­sige Labor zustande brachte, war damals eine mitt­lere Sen­sa­tion. Es gab einen rie­si­gen Pres­se­rum­mel, und bei den unver­bes­ser­li­chen Pes­si­mis­ten brach der übli­che Ent­rüs­tungs­sturm los.

Das alles war nur viel Lärm um nichts. Die Über­tra­gung mensch­li­cher Gene in Bak­te­ri­en­zel­len hatte schließ­lich ganz am Anfang der Gen­tech­no­lo­gie gestan­den, und Esche­ri­chia coli und Homo sapi­ens waren nun wirk­lich die unter­schied­lichs­ten Wesen, die man sich vor­stel­len konnte. Dass der gene­ti­sche Code, von sehr weni­gen Aus­nah­men abge­se­hen, uni­ver­sell war, wusste man seit den Kin­der­ta­gen der Mole­ku­lar­bio­lo­gie. Eines erneu­ten Bewei­ses hätte es kaum bedurft.

Eine große aus­tra­li­sche Bou­le­vard­zei­tung musste die Sache damals falsch ver­stan­den haben, denn sie berich­tete in gro­ßer Auf­ma­chung über die sen­sa­tio­nelle Ent­wick­lung einer neuen Schaf­rasse, die regel­mä­ßig von selbst ihre Wolle abwarf. Es ent­stand erheb­li­che Unruhe unter den Schaf­züch­tern in Neu­see­land und Aus­tra­lien. Die Men­schen waren sehr ver­un­si­chert ange­sichts der sich über­schla­gen­den Ent­wick­lun­gen in der Bio­tech­no­lo­gie. Inner­halb weni­ger Jahre gab es plötz­lich frost­re­sis­tente Kar­tof­feln, Mais, der sich sei­nen Stick­stoff­dün­ger aus der Luft holte, Oran­gen­saft, zu des­sen Her­stel­lung keine Oran­gen mehr benö­tigt wur­den, und bald sollte es sogar Steaks geben, die in einer Nähr­ma­schine im eige­nen Kühl­schrank her­an­wuch­sen statt an den Schen­keln und Rücken­par­tien leben­der Rin­der. Warum sollte es also keine Schafe geben, die sich von selbst häu­te­ten?

Als das Miss­ver­ständ­nis schließ­lich auf­ge­klärt wurde, ent­wi­ckelte sich die Ange­le­gen­heit zu einem rie­si­gen PR-Gag für die GENTEL, über den sich die halbe Welt erleich­tert tot­lachte. Wie­der ein­mal hatte sich gezeigt, dass die Vor­ur­teile gegen­über der Gen­tech­nik ledig­lich auf irra­tio­na­len Ängs­ten beruh­ten und nichts mit der Rea­li­tät zu tun hat­ten. Diese Welle nutzte Eck­stein wie ein erfah­re­ner Sur­fer, um sich an die damals vakante Spitze der GEN­­TEL-For­­schungs­­a­b­­tei­­lung spü­len zu las­sen.

Heute krähte natür­lich kein Hahn mehr danach. Aber seit­dem wal­tete die­ser Schnö­sel in der Ent­wick­lungs­ab­tei­lung, wie er wollte. Wen­zels zurück­hal­ten­des, ängst­li­ches Auf­tre­ten pro­vo­zierte Eck­stein. Immer­hin war es ihm bis­her nicht gelun­gen, Wen­zel aus der GENTEL her­aus­zu­g­rau­len. Dazu hatte er für das Unter­neh­men zuviel geleis­tet.

»Ama­nita…«, mur­melte er vor sich hin.

Es war darum gegan­gen, einen Pilz zu züch­ten, der im ver­sau­er­ten Wald­bo­den wach­sen konnte. Die Sache war ewig her, alles war pro­blem­los ver­lau­fen, wie immer. Der Pilz war sicher­lich einige Zeit getes­tet wor­den, um dann irgendwo frei­ge­setzt zu wer­den oder, im ungüns­tigs­ten Fall, als digi­ta­li­sierte Gen­karte in einem Com­pu­ter­spei­cher zu enden.

Er konnte sich nicht erin­nern, jemals etwas über das wei­tere Schick­sal sei­nes Ama­nita gehört zu haben. Die wei­tere Ver­wer­tung sei­ner Ent­wick­lun­gen inter­es­sierte ihn nicht beson­ders. Diese von über­vor­sich­ti­gen Geset­zen gefor­der­ten Tests und Unter­su­chun­gen, diese müh­se­li­gen prak­ti­schen Pro­bleme, die eine Arbeit unter den chao­ti­schen Bedin­gun­gen der Natur unwei­ger­lich mit sich brachte, waren sehr zeit­auf­wen­dig und wur­den Gott sei Dank von einer ande­ren Abtei­lung der GENTEL durch­ge­führt.

Lang­wei­lige Rou­tine, eine Schande, Ver­schwen­dung geis­ti­ger Res­sour­cen. Wen­zel war ein Kon­struk­teur, ein Künst­ler, ein Inge­nieur des Leben­di­gen. Diese klein­li­chen Absi­che­run­gen, die­ses ewige Geprüfe hiel­ten nur auf. Er über­gab seine Ergeb­nisse an die nächste Abtei­lung des GEN­­TEL-Impe­ri­ums, klappte die Akte zu, und die Sache war für ihn erle­digt. Meis­tens hatte er schon eine neue Idee im Kopf, mit der er sich beschäf­tigte und die er end­lich in Angriff neh­men wollte.

Ama­nita war zudem eine die­ser Auf­trags­krea­tio­nen gewe­sen. Seine Begeis­te­rung hielt sich damals sehr in Gren­zen, und jetzt, gut zehn Jahre spä­ter, emp­fand er sogar Bit­ter­keit, wenn er daran dachte, dass aus­ge­rech­net die­ser Pilz von der Nomen­kla­tur­kom­mis­sion der World Gene Data Base dazu aus­ge­wählt wurde, sei­nen Namen zu tra­gen: Ama­nita Wen­zeli.

Er hasste sol­che Zwangs­schöp­fun­gen, aber Gen­tech­ni­ker wie er ver­ka­men allzu oft zu Not­ärz­ten auf einer öko­lo­gi­schen Unfall­sta­tion. Irgend jemand hatte schlam­pig gear­bei­tet, und er musste dann Umwelt­dok­tor spie­len.

Ihm lag es mehr, dem freien Spiel sei­ner krea­ti­ven Kräfte zu fol­gen. Unter Druck war er ein soli­der Wis­sen­schaft­ler, wenn er aber frei von Vor­ga­ben und Ter­mi­nen arbei­tete, wenn er sei­ner Ima­gi­na­tion freien Lauf ließ, war er genial. Die Nörd­li­che Stadt­palme, sein momen­ta­nes Pro­jekt, würde das wie­der unter Beweis stel­len.

Leise vor sich hin flu­chend ging er ins Bad, wusch sich das Gesicht mit kal­tem Was­ser und schaute vol­ler Selbst­mit­leid in sein Spie­gel­bild.

»Ama­nita Wen­zeli« , mur­melte er vor sich. »So was! Alte Kamel­len.« Er schal­tete das Licht im Bad aus und ging zum Tele­fon, um sich ein Taxi zu rufen.

…

© Bernhard Kegel